La sabiduría callejera. Compendio de historias tiradas al azar en los lugares menos esperados, vienen en diferentes tamaños, edades, más no por ello menos intensas. Una amiga se refiere a mi como ¨la mosca en la pared¨ analogía bien intencionada por la acción, asquerosa en mi gráfica cabeza por acordarme de Kafka, anyway.
Me gusta observar, soy de seguir manos, detallar movimientos, gestos, esto no me permite saber quien o como es la persona, pero indiscutiblemente me dará una idea de su estado en ese preciso momento.
No me da temor involucrarme por un instante en un universo ajeno. Responder el saludo a una anciana en la calle, bajar el paso si el saludo se convierte en charla casual, buscar en esos ojos la alegría del recuerdo ido, palmear el dorso de la mano a razón de despedida, agradecer la historia por humana.
He visitado unos cuantos jardines por mi vecindario, generosos consejos de jardinería, animales, hijos, políticos, filosóficos, diseño, si tengo el tiempo por qué no. Teniendo Nordstrom por escenario aprendí algo nuevo.
La fila estaba algo demorada, somos cuatro personas en línea, el hombre delante de mí no oculta su disgusto por los minutos invertidos en línea, de los frustrados gestos pasa a los comentarios, trata de buscar apoyo en la línea, me mira, al ver que mi respuesta corporal era tranquila se concentra en la adolescente rubia detrás mio, los años de la chiquilla iban más acorde a la rabieta que el hombre de cincuenta y largos estaba dando.
-No tienen consideración por el tiempo ajeno! - Hablaba mirando a la adolescente rubia.
- Tal vez tienes que estar aquí por algo que no entiendes, no te alteres.
No se que me gustó más, la respuesta de la casi criatura o la sangre subirle en ira al rostro del impaciente hombre.
-Seguramente no tienes cita para hacerte el cabello hoy, de lo contrario estarías tan molesta como yo - resoplaba de indignación - hay gente que trabaja sabías? la gente trabaja para poner dinero en las tarjetas de crédito de papi y mami que tu revientas.
Estaba lista para brincarle al tarado, no había razón de atacarla por no coincidir, la respuesta de la adolescente me paró en seco.
- Mi papá el 11 de septiembre del 2001 tenía la cita más importante de su carrera en la torre norte a las 9 de la mañana. Vivíamos en New Jersey, mi papá se olvidó ponerle gasolina al auto la noche anterior, le tomó más tiempo todo el proceso en la mañana del 11, aún así no perdió la sonrisa, me dejó en la escuela poco antes de las 8 no había manera que llegara a tiempo, yo estaba más que preocupada por que el llegaría tarde, su respuesta fue "Algún día sabremos por que tenía que llegar tarde a esa cita¨, hoy mi padre cumple 50 años.

Me gusta un buen debate, en mis 44 años por primera vez debatí sobre la importancia de los cuentos de hadas en la crianza, viéndolo de lejos es cómico defender fehacientemente a Peter Pan, Cenicienta, Hansel y Gretel, Santa Claus, el gato con botas, Aladino. Mi biblioteca del ayer, docenas de libros infantiles decoran anaqueles, hojas que hoy descansan en el dulce recuerdo de los niños que fueron mis hijos, hermosas noches de estrellas y princesas, canciones infantiles, rápidos aplausos para alcanzar cometas. Personalmente creo que no es perder el tiempo en dedicar tiempo y espacio a cultivar los infantiles sentimientos a nivel visual. El tener fe en un ente superior, para muchos es importante inculcar eso en sus hijos, en mi particular forma también lo fue. Enseñarles ciencia, conducta, biología y demás cascos también los es, pero la fe y la alegría de ser niño no se mide por preceptos abigarrados por los años, la infancia es una explosión de colores, hermosos colores. Los cuentos de hadas abren la imaginación, puede llegar a ser el primer encuentro con la fe, la perseverancia, la constancia. Santa existe en la sonrisa de cada adulto que espera ver la misma emoción, la alegría en los niños de sus vidas. Cuentos de hadas del ayer, la bondad del hoy.

El resignarse por un "bien mayor" no es familia, es un mal emocionalmente necesario, Tristemente asumido para no salir de la norma familiar, social,  así la realidad sea una horda. Gracias a la disfuncionalidad aprendí cosas interesantes, lecciones que atesoré . Intentar subsanar males desde el cariño no funciona, la lógica no funciona cuando no se conoce la definición , uno se golpeará varias veces contra una pared antes de recoger los pedazos propios y tomar otro camino, entendiendo que lo intentó . Percepción es realidad propia , al ver atrás veo mis errores , los de ellos ; El cohabitar nunca nos hizo familia , hay anécdotas sociales, no personales , no fui , no fueron necesarios en momentos importantes . Indiscutiblemente es un final diferente , paz por distancia ; Seguramente en sus cabezas también lo intentaron muchas veces , lo que no nace no crece.

Domingo a la mañana, poco menos de las 7 el sueño me abandona, las cortinas ondean el aire frío que entra por la ventana. La espalda de mi esposo sube y baja rítmicamente al compás de su respiración, subo el acolchado sobre sus hombros, me lanza un beso al aire preguntándome qué hora es " muy temprano" contesto, le planto un beso en la mejilla y me levanto. Mis cuatro perros me dan el encuentro en la cocina, les sirvo comida y agua , la "proyecto de perro " ( mi shitzu ) se queda conmigo en la cocina esperando algo mejor que croquetas de perro, le indico su plato lleno de comida, hace caso omiso, dos fetas de jamón hacen la magia , Mariano tiene razón la tengo re malcriada.
Mis bellos durmientes no abandonaran sus camas hasta después de las 10 de la mañana, me da tiempo para salir a tomarme un café, leer mi New York Times en la cafetería cerca de la playa, comprar pan fresco y fiambre para un desayuno dominguero.
Trato de tirar mis llaves dentro de mi cartera sin derramar mi café , tanteando agarro un carrito de supermercado, un hombre con camisa roja deportiva y bermudas caqui sale corriendo despavorido de la tienda, el gesto es indiscutible pánico, cruza la puerta de entrada, mira a un lado, al otro , respira con dificultad , gira en sus pasos , vuelve a entrar a la tienda tan galopante como salio. Estoy parada a pocos metros de la puerta de salida, no entiendo que sucede, un hombre con el uniforme de la tienda se para en la puerta poniendo los brazos en jarro, otro hombre se le une entrelazando los brazos, en pocos segundos habían siete hombres bloqueando una de las entradas . Lamenté mi idea de pan fresco ¿qué carajo estaba pasando? ¿hay un imbécil con un arma suelto en la tienda? mucha lógica pero los pies no se movían. Estoy parada al lado de las legumbres, mi cartera cuelga de mi hombro, estoy lista para salir corriendo por la puerta cuando veo a las cajeras hacer lo mismo que los siete hombres en la entrada, frente a las cajas registradoras, las 12 cajeras hacían espacio para que otras personas se sumaran a esa cadena humana. Toco por el hombro a un empleado que pasa a mi lado
- ¿Qué sucede?
- Hay un niño autista perdido en la tienda, el padre lo está buscando por los pasillos mientras nosotros creamos esta cadena humana para evitar que el niño salga de la tienda.
Seguía parada al lado de las legumbres, veía las cadenas humanas con ojos humedecidos, en pocos minutos todos se convirtieron en padres y madres de esa criatura, sin gritos, sin altavoces para no asustarlo, la tienda completa bajo el volumen para ayudar a encontrarlo, calidad humana en su mejor expresión. Alguien dio dos palmadas a razón de aviso que el niño había sido encontrado, una empleada le alcanzó al padre un carrito de supermercado especial para poner a niños de mediana edad, el sudoroso hombre agradeció el gesto mientras con manos temblorosas ajustaba el cinturón de su hijo al carrito. Todos volvieron a sus rutinas con una sonrisa en los labios.
Camino a casa repetía las imágenes una y otra vez en mi mente, el mundo no está tan podrido, hay bondad en cualquier esquina.

El espejo retrovisor de la vida, reflejo observado tal cual es físicamente, capacidad para dos ojos, que determinará a que dirección se enfocará en determinado rincón.
No vale la pena caminar pendiente de lo dejado atrás . Esas relaciones "giratorias", esas que dan paz por minutos, con el poder de la familiaridad para abrir viejas heridas, evocando tiempos idos, no por ello mejores, cálidos . Con el eslogan a flor de labios " la sangre es más fuerte que el agua" aprendí a tener sed sin convertirme en vampiro.

A mi peor pesadilla, a la duda que se sembró honda en mi alma, al no saber , al no querer averiguar , a mi cobardía culpable , a la injusticia de sólo imaginarlo . La reacción humana no viene en moldes estipulados, no cabe, no entra . Amor, odio, sed de venganza, algo se destruyo en silencio, cordones se reventaron inconsideradamente. No quiero entender, sólo sentir, sálvese quien pueda!

Incondicional , incondicional . Juego con las letras creando palabras alternativas , interesante resultado : Conciliando , condición , inclinado , condicionan , codicia , condicional .
¿Será tan sencillo ? ¿Mi pragmática literal me estará jodiendo ?
¿ Se suman o restan las palabras alternativas ? ¿ Es la ceguera necesaria ?
Si ése es el caso , incondicional no entra en mí .
Esta palabrita  es usada mucho en el tema afectivo emocional , generalmente resalta cuán grande es el cariño y/o compromiso ..... ehhh bullshit . Cruzar límites ajenos para luego ampararse en términos personales , es cobardía  , se mire por dónde se mire . Si para enmendar  , incondicional , es parte de la receta , te sugiero distancia , para que no se pudra lo que algún día hubo . Fermentar la idea al sol de la necesidad ajena sólo trae resentimiento y/o hipocresía .

"El elefante en la habitación " coloquial dicho , usado para denotar situaciones , verdades palpables e ignoradas .
La percepción de lo anterior no tiene que ser entendido fehacientemente , el elefante es obvio sólo para el que lo citó .
Claro oscuro de una moneda tirada al sol .
Cuando la verdad se convierte en ángulo , la razón en opinión , la distancia en paz y el olvido en religión .

El entendimiento del sentimiento se convirtió en silencio . Respirar el aire que aún inunda el recuerdo , atarlo prontamente de olvido , convertirlo en algo positivo cuando la nube explote.

Cuando se es niño muchas veces se dicen estupideces , se olvidan tan pronto como se pronunciaron , es parte del crecer .  Durante mi niñez siempre sentí que había logrado un post grado con honores en la materia , gran parte de mis respuestas eran catalogadas de equívocas y/o estúpidas , anyway crecí y hasta hoy me había olvidado de mi imaginario estante con trofeos inadecuados .
Típico de la época estoy sentada en una conversación de adultos ( ojo , yo no pedía ser parte , tenía 10 años recién estrenados ) en la cual le estaban rajando el cuero , mal , a una joven que yo no conocía por el hecho de haberse presentado vestida de rojo a la misa de muerto del padre , el hermano del difunto se consideró con derecho de sacar a la jovencita del recinto . El ataque era brutal , a mis pocos años no entendía la razón del ataque , el negro , el verde o el amarillo no demuestra lo que se siente , tal vez ella era la que más sufrió la muerte del hombre . No recuerdo bien como vino el tema , sólo se que cuando se me trató de poner de ejemplo opuesto dije algo parecido a lo anterior , flamante nuevo trofeo conquistado.
Charlando hace pocos días con alguien de la época me hizo recordar la anécdota ,  todo venía bien hasta que recalcó la "crueldad " de aquella otrora jovencita , lo errado de mi comentario , sonreía repitiendo mi infantil respuesta .  Sonriendo de lado abrí el estante para colocar un nuevo trofeo .
-No estaba equivocada . A nadie le dio el cerebro para compadecerse de ella , el color se lleva en el alma , no en la ropa . Hay que estar muy lastimada para demostrar el dolor así , a flor de piel , ella retó la muerte del padre , nadie tenía por que meterse , el lío era entre ella y su padre , los demás salen sobrando. A ella le importó lo suficiente para ir , era ella la que necesitaba sentir algo , es una lástima que a nadie se le ocurrió recordar escalas familiares en ese preciso momento y meterse la lengua en el culo.

La miré por arriba de la mesa , no me animé a sentarme , acudí al encuentro con ganas de terminar una comunicación a través de terceros . El conocido ceremonial de preguntarme por gente de la cual no le daré novedades . Ella ofrece historias de gente que no me importa , sonríe sola ante algo que a ella le pareció cómico , recalca la finura del trapo o auto que alguien tiene . Me celebra algo en el atuendo , sola se abre la puerta a antiguos ropajes que alguien hizo para mi , la miro . Insiste en que me siente , niego con la cabeza , desgraciada la hora en que decidí dejar el cigarrillo!
Se le acaban los tópicos ceremoniales , mi elocuencia ayudó . Sugiere planes , afina el lápiz del recuerdo, por fin se me abrió la puerta a mi , agradezco la anécdota , le hablo como quien trata de de decirle a un niño que Santa no existe sin lastimarla . El tema de sentirme perseguida no es grato , el saber que soy tema de conversación en sus casas tampoco lo es , si alguien te rechaza tienes todo el derecho de intentarlo otra vez , ahora bien , si esa persona te viene rechazando por los últimos 10 años , te ha dicho en repetidas ocasiones que no le interesa lo que tú defines como familia ¿ No crees que es hora de parar ?
Prioridades ajenas a las mías se esgrimieron , la lógica es pecado cuando ofende .
El día que descubrí que estaba agradeciendo el rescate a mi secuestrador se pudrió todo.

Tienes razón al decir que me escondo en público . Te la puedo hacer más fácil , te enteras de lo que me da la gana , no lo que tú quieres . Dale ,  vamos por la paz... no me enteré que me lees.

No pensé iniciar el día con salsa , un correo con ideas no muy claras , un vídeo adjunto , una dirección de correo que me deja saber el remitente , su idea de anonimato es mi mejor arma .
Se me pide que escuche y asocie la letra a nuestra historia  ¿Cual?
Percepción es el centro ,  teorema de balcón .
Los finales tienen fecha , cronológicamente expiran . La falta de importancia al tema no recae en  indiferencia , es sorpresa absoluta ,  ver un monumento donde no registré ni figurita.

http://www.youtube.com/watch?v=F6Fki_hQJOM

La orilla del mar , personalmente la analogía favorita de la vida misma . Huellas , ajenas , propias . No hay necesidad de tomar grandes distancias para ver el camino ya recorrido . Si sólo se fija la vista en el destino se perderá el paisaje . El temor de no dejar huella limitará el destino . Pies al agua , cara al sol , a la lluvia , la magia recae en el aire que llenó el impulso, lo demás será lamido por la espuma del tiempo.

Lucy Arciniega shared a link.

17 hours ago

Extracto de mi novela, NATTHALY, publicada en Scribd. Espero la disfruten!
Lucy Arciniega.

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"Me quedé parada viendo hacia dentro de la entrada de ambulancias, enfermeras con azules uniformes corrían, médicos y paramédicos parecían hablar o gritar, el ruido del ducto del aire acondicionado y los gruesos cristales de la puerta no me permitían escuchar nada, Naty estaba ahí.
El guardia que estaba a mi lado puso las llaves de mi auto en mis manos
- Señora, por favor estacione en el estacionamiento de emergencias, vaya y regrese, tiene tiempo- le clavé la mirada, asentí y moví mi auto.
Entré a la sala de espera en emergencias, ésta estaba bastante ocupada, me acerqué al escritorio de llegada, firmé mi nombre a las 9:43pm, se me dijo que Naty estaba en observación, todavía no podía ser vista, pedí saber cuál era el estado de mi hija, la respuesta del guardia de la sala de urgencias era “siéntese”, pedí hablar con alguien explicando que mi hija había sido traída en ambulancia a consecuencia de un accidente de auto, con desgano el guardia alzó el teléfono, una rolliza enfermera salió a preguntarme básica información sobre el historial médico de Naty, alergias, el nombre del pediatra, la información del seguro. Una vez recaudada la información la respuesta de Verónica, la enfermera, fue “está en observación” rebatí argumentos sin éxito ninguno, volvía a lo mismo, tendría que esperar.
Salí buscando la zona de fumadores, el guardia de seguridad al que le tiré las llaves se me acercó.
- Aquí le traje agua- diciendo esto extendió un vaso, lo quedé mirando. Era un joven no mayor de 27 años, en su identificación leía su nombre, Ramón Magrez - ¿La puedo ayudar en algo?- la voz sonaba sincera.
-Gracias Ramón, ya has hecho suficiente con no remolcar el auto - le sonreí.
- ¿Necesita que llame a alguien? ¿Tal vez su esposo, sus padres?- la preocupación en su voz sonaba genuina.
- Mi esposo está con mi otra hija en la escena del accidente, ahora lo llamaré para contarle lo que se de Naty - le expliqué al gentil joven - me dice que ellos están bien, quisiera ir a verlos, pero por otro lado no quiero salir de acá por si hay noticias de Naty, no entiendo el porqué no dejaron el auto tirado - desvariaba en voz alta ante el gentil desconocido."

Natthaly

www.scribd.com

Basada en una historia real. NATTHALY narra los eventos de una familia antes y después de un fatídico accidente de auto. La perseverancia de los padres de Natthaly, la pelea por mantenerla viva. Una historia que se empezó a escribir literalmente en la sala de cuidados intensivos con la esperanza de…

Nubes de polvo, cristales cayendo, gritos, llantos, saltos al vacío. Sonrisas eternas, por tiempos ya idos. Abrir los brazos para sentir, para consolar. Nadie ganó, todos perdimos.

El día termina en una grata nota . Esos pequeños momentos que regalan los minutos , donde se puede vislumbrar claramente las lecciones aprendidas . La distancia no se convirtió en olvido , las máscaras no engañaron . La calma prevaleció .
Mi puerta está cerrada , a todo nivel , a todo sentido . Las cuentas que les deben a la vida no me importan, no son mías . Cada quien a cargar su bulto y a llorar al río.

Debates sorpresivos . Esos pequeños momentos plenos de detalles , donde uno puede organizar ideas en voz alta , sin agredir , esperando respuestas alturadas ( muchas veces de gente sin estatura ninguna ) apostando a discernir ideas sin irritarse al verse en desventaja , razonar puede convertirse en mala palabra .
Es socialmente aceptado que cada quien piense tener la verdad , bien por ellos , hurray ! 
La otra mitad de mi cerebro ( mi mejor amiga ) siempre se ríe de mi incapacidad a quedarme callada , esta vez no fue diferente .
Cuatro mujeres charlando , qué de malo puede suceder ? Mucho. 
Convengo que la maternidad no es tarea fácil , discrepo en hijos perfectos , sonrío de medio lado al escuchar " la que no es madre , no sabe lo qué es ser mujer " .
Eso no es así
Por supuesto que es así , sólo la que llevó un hijo en sus entrañas y lo parió con dolor sabe lo que es ser mujer .
Mis tres hijos fueron cesárea , no entro en tu lista .
Las risas de las otras dos no se hicieron esperar a mi comentario.
Ser mujer es mucho más que ser madre , lamento que te veas tan limitada .
Ser madre es la razón de ser mujer .
No comparto esa idea.
Estás arrepentida de ser madre?
No , para nada y tu? Ser madre es una de mis facetas , no la única .
La Biblia dice...
Tráeme al autor del libro y charlamos del tema.

 ¨Identifíquese soldado , soy la hija del general (lo llamaré Panchito ) Panchito!¨ Mañana es un día súper importante en mi vida , se celebra , se conmemora .
En esta víspera me dio por mirar el resultado de los daños , en otro relato les cuento qué pasó. Quise entender un poco más  la razón por la cual vacié tanto y tan ferozmente equipaje emocional , inicié mi vida con varios de ellos , pero los principios no se asemejan en nada , la ola de asco creció , la interacción era tan saludable como azúcar al diabético .
Esta joven mujer decide cruzar una gran avenida en su adorada capital ( Lima ) por decisión lo hace por todo el centro , la prepotencia le nubla la idea que es de noche , que garúa , tal vez el cruce peatonal no hubiera sido tan inadecuado . Cuan alta és , su cuerpo voló por los aires al ser atropellada , cayendo en dirección contraria al tráfico , con un tobillo destruido , totalmente expuesto , mareada por el impacto . Un soldado de la marina detiene su auto y acude a atender a la víctima del atropello , ya para eso el auto responsable se había dado a la fuga sin mirar atrás . Esta mujer le exige que se identifique antes de tocarla ,  ella es la hija de Panchito . Yo el soldado la dejo como el saco de huesos y sangre que era , que pase una tranvía por esa calle! Really? ( se lo pregunté varias veces , pensando que no podía ser que alguien fuera tan tarado sin percatarse ) para peor la esposa de Panchito , madre de la atarantada , cuenta la anécdota con un orgullo increíble , su hija desplegó clase y postura a pesar de todo , el hecho que la quisiera ayudar no quería decir que eran iguales. Qué familia de locos , oh oh carajo es mi familia!!
Colgarse favores sin méritos , abusar de papeles y cartelitos , acudir a la iglesia religiosamente , esgrimiendo que es por respeto , el pecado no cabe en las buenas almas , mucho menos en las buenas familias , ok ahí me perdí . Dónde están las buenas almas y la buena familia?
Como decimos en Venezuela , de esa cabulla tengo un rollo!

¨No hay novia fea ni muerto malo ¨ Levanto los ojos y sonrío . Fresca tarde de verano floridano ,  un grupo de mujeres en el jardín de casa , que mejor excusa para tomar un fresco daiquirí de fresas , ciabattas rellenas , agua de limón . Alguien celebra el sabor del daiquirí , ofrezco la receta mientras lleno otra vez su copa . Hasta ahora vamos bien , temas sencillos , nadie ofrece más de lo pedido ,  reciclar ,  jardinería , uno que otro  de estética , hijos , noticias locales . Una repite lo de la novia fea comentando que se vio forzada a ir al funeral de alguien que no le caía bien , sólo para evitar quedar como mal 
educada . Súbitamente la charla deriva a situaciones socialmente correctas , algunas  emocionalmente agotadoras . Todas tenemos razones válidas de respuesta , algunas protegen imagen , otras quieren seguir con el dogma de ser la ¨mejor persona¨ y otras sólo quieren estar en paz con una misma. Las causas del por qué pasan a segundo plano en mi atención,  empiezo a escuchar el espiral de conexiones mientras saboreo mi trago de fresas.
El común denominador era el miedo a lucir mal ante seres queridos , minimizando hechos no gratos para poder sobrellevar situaciones peores ( muchas veces creadas por la misma idea de complacer ) Voy sirviendo el pan relleno mientras contenta admiro mi vajilla , los años me enseñaron que cada quien vive como mejor le parece , no tengo por que dar mi opinión , no tengo que ofrecer ideas , con ser buena anfitriona bastará.
Yo si he visto novias feas y me he negado a ir a entierros de malas personas.

!

Somos capaces de crear pesadillas internas e ideales visuales . Somos capaces de colgarnos razones y culpas para no engrosar la lista de fracasos . Somos capaces de huirle a la razón y mudarnos a la esperanza . Somos capaces de soñar grandes escenas con destinos ajenos . Somos capaces de ser verdugos por proteger , así le entreguemos armas a quien no las quiso usar . Somos capaces de bellezas y pobrezas , medidas por necesidades , la mentira no ofrece alternativa . Somos capaces de cruzar distancias , no para alcanzar , más bien para alcanzarnos . Somos capaces de claudicar lo correcto creado ,  para buscar el propio . Somos capaces de verlos sonreír y saber que esa no es nuestra sonrisa. Somos capaces.

Tengo 43 años, éste agosto estrenaré 44 . No se si algún día llegaré a esconder mi edad , aparentemente con el tiempo eso suele suceder , tiempo. Seis letras que entendemos pero no vemos, ráfagas de historias que se acumulan . Sentada en un lobby de hotel vi la interacción de tres generaciones . En una situación tan simple como una taza de café , se abrió la puerta para preguntas de una perfecta desconocida que detrás de un monitor miraba la escena. Una mujer en sus 50's diligentemente separaba dos sillas para que en ellas se sentaran una mujer de más o menos 80 y largos y un hombre en sus medianos 60's . La anciana pide una taza de café , el hombre evita la silla , se ofrece a traerle la bebida . La mujer más joven le dice que no , que será ella la que traerá los cafés, el hombre se queda algo confundido por la interacción y busca mi mirada como quien busca testigo a una estupidez , le sonrío y vuelvo la mirada al monitor . a los pocos minutos la mujer regresa con dudas de como el hombre toma su café " Yo me puedo preparar mi propio café hija¨ fue la respuesta mientras apoyaba la mano sobre la mesa para pararse ¨ No papá , yo te lo preparo , tengo miedo a que te quemes con la máquina , en ocasiones puedes ser muy torpe ¨ El hombre de pie en medio del salón me mira y dice ¨ de cuando acá me convertí en un idiota incapaz de servirme una desgraciada taza de café! Por Dios! ¨ La mujer mira en mi dirección , hace un gesto de impotencia , niega con la cabeza mientras le dice al padre ¨ Es temor a que te lastimes , no eres un idiota ¨  El hombre otra vez sentado en su silla le responde ¨ Si yo hubiera pensado así cuando tú eras pequeña jamás hubiéramos aprendido a respetarnos¨
La mujer joven bajo la cabeza rumbo a la máquina de café . La anciana palmeó con cariño el brazo del hombre diciéndole ¨ Ser anciano es una etapa , no una enfermedad hijo , cuesta hacerlo entender a la gente que te ama ¨
El cariño con el cual hombre miró a la anciana me llegó hondo . Entendí que en el simple teorema de un café él había aprendido una lección , yo también de paso.
Como dije antes , no se si algún día esconderé mi edad , pero si me gustaría recordar este café para futuras referencias con los adultos que amo . Te quiero madre.

El monitor no refleja mi inicial gesto de "MIERDA!"
Busco ideas en el sombrero de lo acorde y no encuentro nada, los desgraciados puntitos son señales latentes que ella espera una respuesta en el chat abierto , las ideas se taparon , honestamente escribo " dame un minuto" .
Ella es una de esas almas que me cautivan , libre , asquerosamente honesta , adora su Harley tanto como sus dos hijos , orgullosamente se hace llamar una chica Harley . Los 60' quedaron marcados no sólo en el recuerdo , entre hippie , ecológica y patriota bandea su compás moral , es una delicia oír sus retóricas de cristianismo , sentada a la sombra de un árbol en una carretera rural , el casco al lado de las botas con espuelas , la chaqueta tirada sobre el césped mientras fuma un porro de mariguana , Es único lo que de esa combinación emana.
Capturó mi atención inicialmente a mediados del 2005 , ella con un grupo de amigos , también motociclistas , decidieron proteger los funerales de soldados caídos en la guerra , contra mal llamados pacifistas religiosos que iban a los funerales armados de altavoces y pancartas hirientes a las familias en luto . El comentario siempre era " Fuck ! They should be complaining to fucking Bush, this are patriots! "
Admiro su pasión a sus convicciones . 
A finales del 2009 fue diagnosticada con cáncer , su positivismo y ganas de tomar el toro por las astas hicieron en la gente que la conoce más llevadera la noticia ( no se por que socialmente hacemos eso , anyway ) Empezó con Moffit . La quimo empezó sus estragos , la larga cabellera rubia desapareció , las cejas , las pestañas , los ojos verdes se aclararon , convirtiéndose en dos inmensos lagos de remanso. Craig Morgan , cantante de genero country ( música que ella adora )tiene una canción llamada " Tough" varias veces la convertimos en el resultado final de esta odisea . A mediados del 2011 retomo su adorada rutina , calva y orgullosa cubría la cabeza con una pañoleta de la bandera americana , mientras protegía familias en duelo de hijos de putas ( nunca llegamos a un acuerdo en esto último , es fascinante la interpretación de la primera enmienda de la constitución americana en el razonamiento de una hippie cristiana , según ella Dios también los amaba , mi respuesta sigue siendo la misma " que tiene que ver el culo con las pestañas !" )
Tomó parte de cuanto viaje pudo mientras las fuerzas le dieron . A mediados del 2012 el cáncer seguía, pero controlado . Un hola casual , una anécdota , una linda fiesta , un atardecer para recordar , eran los esporádicos comentarios intercambiados . Hace unas noches mi chat privado titila , me extrañó que fuera ella iniciando charla : " What's up Amazon women "
Llegamos a la parte donde me dice que poco menos de seis horas atrás le dijeron que el Moffit había dejado de surtir efecto , el cáncer había hecho metástasis en el pulmón , cerebro y páncreas . MIERDA! Fue mi primera reacción , no hay vuelta atrás , se está muriendo , una mujer con mucha energía espiritual se está apagando físicamente . Para terminar de reventar mi ya encurtido cerebro me dice que siente que no está lista , le preocupan sus "babies" de 28 y 35 años respectivamente , escribe y escribe desfogando alma y sentidos mientras que yo busco cómo carajo ser sincera sin sonar condescendiente .
" Carretera abierta de cara al sol" Mis dedos formularon rápidamente las palabras . El debate de lo prudente y lo deseable sale a colación , le cuestiono qué es lo que ella quiere , ella transmite su temor de dejar a sus hijos " Les diste todo lo que sabías ? Si . Son sus compases morales algo que te enorgullece ? Si . Misión cumplida amiga , dejarás en esta tierra dos seres buenos , piénsalo de esta manera , la vida te está dando la oportunidad de cerrar tu vida como tu quieres , todos terminaremos del otro lado , es parte de vivir .
Me voy de cara al sol Lucy ! Quiero ver el césped azul otra vez , las montañas de Nevada , la carretera 66 , fuck yeahhhh there I go baby!
Go my dear , go , the monitor help me out to laugh with your reaction while I cry our goodbye , I will miss you deeply.

Por falta de diplomacia he perdido batallas . Por no querer seguir parámetros ajenos , he perdido amistades . Por no callarme cuando se resignaban , fui señalada . Tengo más historias que amigos y vivo en paz con mis resultado . La adolescencia fue etapa de derroche , explicaba ( sin éxito ninguno ) lo que pensaba . A los 20 creía que me las sabía todas , por exposición no pedida , más perdida que Adán en el día de las madres estaba . Los 30 llegaron con una ola de " No me jodan!" , asumía que ya habiendo pagado mi "derecho de piso " existencial ( todo esto según yo ) estaba implícito , realidades internas reventaron muros , dejando expuestos profundas razones amedrentadas dentro de una ira visceral e inservible . Huh! Los cuarenta entraron diferentes . Las anomalías sociales ya no duelen , sigo buscando esencia más que presencia , un centro comercial es para algo estrictamente necesario , no me gustan los colgajos llámense aretes , pulseras , collares . Las historias son como este tronco , para algunos será arte , para otros un tronco sin más mérito . Quizás para mi haya sido el detonante de una idea sin comparación .

Sinceridad . Palabra que encierra virtudes no agradecidas cuando se esgrime ante una molestia antes impuesta . Usar sentido común ante situaciones emocionales es la fórmula ideal para que alguien cacaree y el otro ni se entere ...... conocido panorama. Sinceridad . Qué cuernos sabe nadie la dimensión personal de la misma ? Es sinceridad sinónimo de condescendencia ? Por alguna razón cambian sentidos sólo para joder? Personalmente creo que todos buscamos paz interior , no todos tenemos ganas de jugar al ceremonial , con gente que no aporta nada positivo . Sinceridad ..... te has convertido en mala palabra en mis labios.

Cuando la cortesía es hipócrita y la verdad leyenda memorizada , más no por ello aprendida , la razón se convierte en tolerancia , en algo que por aguantar , secretamente se espera una recompensa. Por tratar de ser razonable me vine a sentar a esta esquina , garrafal error.
Sonrío para dejar saber que estoy escuchando , la amable charla entre dientes rechinando continua . El café está delicioso , las galletitas demasiado dulces a mi gusto. Me gusta la manteleria que decora la mesa , lino beige con delicados relieves en salmón (mi esposo diría ¨ salmón no es un color¨ ) anyway , me saca de mi apreciación visual un súbito alto tono de voz ,  el mismo es rápidamente calmado con una galante sonrisa acompañada por una palabra digna de diccionario  ( que suerte por Google en el celular busqué abacorar ) hasta de los dementes se aprende . Me disculpo un momento con el timbre de mi teléfono , que yo misma provoqué . Los jardines siguen igual de hermosos , hoy los veo como los ocupantes de esta casa , opulentos e intactos , sólo sirven para ser vistos , nadie los disfruta .
Crucé el hermoso jardín sólo para buscar la salida a mi auto .

Confusion . Claridades ajenas. Pozos que ahogan, salidas que se escapan en una calmada confusión . Esgrimir sentimientos en palabras es la mejor manera de entender que la razón está en el sentir , no en el entender... confusión .

Cada quien tiene la opción de ver el mundo con un cristal personal. No por ser propio es perfecto para los demás , no por ser ajeno está equivocado. Personalmente trato de superar mis muros quitando del camino sonidos vocales que no me interesan. No pido disculpas , es causa y efecto .

Quien no ha tenido la dicha de ser criticado por su madre? Quien no ha aprendido con los años que la dinámica cambia? Quien no?
Acostada al lado mío mi madre da sus "pocas " opiniones en relación a mis hijos, las palabras ante mi silencio fluyen más cómodas. Asiento con la cabeza a manera de " estoy escuchando " la opinión ya suena a sermón , pero vale la pena.
Qué hacemos ahora mamá? 
No entiendo a lo que te refieres Lucy.
Es simple. 50% de la crianza de mis hijos es lo que yo aprendí de ti, léase , tomé lo positivo de tu crianza hacia mi, quite lo que consideraba erróneo y lo que vez es el resultado . Tal vez es difícil no tener siempre el control . Madre, ahora qué?

Socialmente es inadecuado pedir cortésmente " no me jodas", se puede llegar a herir sentimientos de gente capaz de burlarse de los ajenos , entre ellos los propios . Los que me han jodido siempre tienen la última palabra , la más acertada opinión de la verdad , de la razón , Les toma tiempo entender quien ganó.

Hay lugares peligrosos en los cuales yo no me debería meter un sábado a la mañana , el departamento de embutidos en el supermercado de mi vecindario es uno de ellos. Anoche fue la captura del segundo involucrado en la masacre de Boston , un joven de 19 años , sin antecedentes penales , con buenas calificaciones , amable y cortes al trato. No se puede negar su implicación , hay vídeos , fotos , 4 muertos, cientos de heridos , docenas de amputados .
-98!
La mujer a mi derecha extiende su ticket verde a la dependienta. Yo sigo entretenida con mi teléfono esperando que los próximos tres números sean ordenes pequeñas, quiero un café .
-¿Sabes si el muchacho que arrestaron anoche en Boston está vivo? - La pregunta sale de los labios de la dependienta con la naturalidad de hacer charla mientras va cortando jamones o quesos.
El ambiente cambió radicalmente . Las voces se dejaron oír rápidamente , un cacareo en dos idiomas , tres hispanas , cuatro anglas y una con ganas de tomar café.
- Si este país es justo lo tiene que dejar libre cuando se mejore, todos sus amigos dicen que era un ángel- La mujer con voz destruida por el cigarrillo da su opinión buscando la aprobación del recién formado grupo de debate al pedo. En su paneo visual sus ojos se encuentran con los míos , le entrego mi mejor mirada de ''muy temprano''.
- Dicen que el terrorista era el hermano - Aporta la mujer vestida en beige 
-Yo también he escuchado lo mismo! - Comenta una mujer negra mientras aplaude a razón de enfatizar sus palabras - Por Dios santo éste hombre malvado de 26 años le comió el cerebro y la voluntad.
El cacareo sigue . Interrumpo la mujer a la izquierda mía para decirle que están llamando su número . Un número más y me voy.
-El verdadero terrorista, asesino , ya está muerto....
Interrumpí la idea de la gentil dependienta - ¿Viste el vídeo donde sale el muchacho de 19 regresando a poner aún más cerca del chiquito de 8 años la bolsa con la bomba adentro?
-Por supuesto que lo vi , pero la culpa es del hermano que le lavó el cerebro! 
-No se le puede juzgar tan fuertemente a este pobre ángel , sabrá Dios a qué lo habrá sometido el hermano - La mujer con voz de garganta de lata habla y veo que su boca está decorada con dientes tan hermosos como su voz.
El debate sigue, una dependienta llama mi número, estoy a pocos minutos de largarme de aquí a tomar un café .
-¿ Que puede saber una criatura de 19 años por el amor de Dios? . 
Voltee la mirada a la mujer con la camisa de Justin Bieber . - Si hacemos ídolos y ejemplos de la juventud , gente como esa (señalando la imagen el la camisa) no importando la edad , 19 años es un hombre joven , no un niño. 
-Justin es un gran ejemplo americano! - Espeto ofendida
-Justin es canadiense.  El tipo a lo mejor era buena gente antes de decidir matar a mansalva y de paso quedarse a ver el show de cuerpos volando . Se es buena gente hasta que se hace hijo de puta, yo era flaca antes de ser gorda ¿Que tiene que ver el culo con las pestañas?
Mi orden esta lista, por fin me tomaré mi café!

Debe ser genial tener todos los puntos claros , yo no los tengo. Debe ser reconfortante saber que la culpa no conoce por domicilio tu conciencia , en la mía tiene un departamento con vista a mi realidad . Se tiene que sentir bien ( sólo por ese momento ) pretender que superaste el dolor con indiferencia , escondiéndose en la sombra de la conveniencia convertida en verdad. Debe ser . Yo vivo equivocada . No me escondo . Doy la cara . Le dejo saber al que me molesta sus acciones , con silencios , de frente si es necesario cuando el silencio no basta . No dejo de vivir mi historia , soy selectiva de los personajes que la forman . Todos cometemos errores , está en cada quien que se hará con la experiencia adquirida . Cuando el tren de la experiencia llega a la estación de hastío se termina el viaje a pasados ajenos abriendo el aeropuerto del futuro sin ataduras enfermizas .

Rebotan las ideas, las tácticas fallaron, el eco lejano alcanza el recuerdo . Batalla no quiero , no tiene sentido , el espacio es amplio, resoplo de hastío .
No se puede recuperar donde respeto no existió .

Me desperté con olor de torta de naranjas en la nariz . Infantil recuerdo que Morfeo trajo a la conciencia . Sentada en mi cocina cierro los ojos para recordar la cocina de mi abuelo y sus tortas. Sus utensilios prolijamente organizados eran puestos en la mesa mientras me explicaba el uso de cada uno. Caminaba frente a la alacena e iba sacando y colocando por orden de uso los ingredientes, presionaba el punto de frescura y buena calidad constantemente . El hacia la mantequilla , siempre me pareció mágico como la leche se convertía en crema en las morenas manos de mi abuelo. Algunas veces fui con el a recoger naranjas del árbol , todo era una historia, todo tenía un sentido, de todo se tenía que aprender. Mi abuelo era un hombre callado por demás , no era cálido , tampoco déspota era un alma campesina desarraigado de su campo, puesto en la ciudad , con muchas citadinas almas alrededor. Su rango militar nunca compensó sus ansias de campo abierto. No lo recuerdo cariñoso , no creo que tenía esa capacidad, lo recuerdo con esporádicos chispazos de carácter ante "cojudeces" familiares. Tardes infantiles rayando naranjas , escuchando analogías de la vida con el trigo, la cebada , mientras observaba las olivas manos hacer su danza frente a un pozuelo , imaginándome una cocina muy humilde con un sonriente muchacho trayendo leña para la comida, habiendo doblado los lomos en los cafetales de sus padres con la esperanza de un mañana mejor. Hoy rayaré naranjas abuelo.

Te cuento lo que vivido. Te describo lo que visto. Te explico lo que he sentido. Te aviso mis resultados. Te muestro mis miedos. No oculto mis heridas. Tal vez algún día tenga la valentía.....

Silencio. Mágica respuesta para evitar decir lo que uno realmente piensa. Silencio. Diplomático escape no siempre aceptado. Silencio. Digna respuesta.
Los ecos retumban. Silencio. Historias se crean. Silencio. Desinterés por tu historia. Silencio.

Ese lugar donde nos regodeamos seguros, el pasado. Indiferentemente del resultado la batalla está ganada, simplemente por estar en el ayer, así sea sólo en recuerdo.

Lo complicado del proceso del hoy es muchas veces mutilado por la vivencia, que si bien fue experimentada no da garantía de experiencia, común denominador.

Cada respiro es un momento invertido por inercia en uno mismo, sin elección, sin preguntar, llenamos y vaciamos los pulmones mientras sístole y diastoli hacen un monstruoso trabajo para que nos podamos ocupar de otras cosas, ésa elección si es propia.

Cual frascos, al inicio nos llenan de contenido que luego uno tendrá que procesar para ubicarlo, descartarlo o ignorarlo. Un nombre es estampado en un papel, se da inicio a una persona. Viene luego el tema de la religión, algunos se quedan fieles a las lecciones, otros siguen en su búsqueda, otros recurren sólo si las papas queman, otros no creen ni en el autor de la leyenda.

Virtudes, defectos, aciertos, errores, se mezclan con rapidez frente a ojos ávidos, la meta es una, vivir.

Fórmulas no existen, parámetros de normalidad tampoco, ganas de joder sobran.

Cada respiro nos acerca a la meta, cada sueño nos alienta a conquistar.